ضلت غريبة

ليست هذه سيرة ذاتية كما نعرف السيَر، فالزمن هنا ليس متسلسلًا؛ يُقطع ويوصل من دون أن يؤثر ذلك في سلاسة النص، أو نشعر أننا سافرنا خمسين سنة بين سطرين. المكان كذلك يتغير في ثانية، البلاد في «ضَلَّتْ غرِيبِة» موجودة في أدراج في مكتب صغير وقديم على يمين الكاتبة، كلما فتحت دُرجًا أدخلتنا بلدًا، من فلسطين إلى إيران، مرورًا بألمانيا وهولندا، قبل أن تعود دائمًا إلى عكا، حيث تختم جملها، وحبها.
لعل «ضَلَّتْ غرِيبِة» حديث مع النفس، حيث فعل القراءة يشبه المشاهدة من خلف الزجاج على عالم رشا الذي تبنيه كقطع الليغو؛ تهدم أجزاء منه لتبنيها مرة أخرى، وحدها تركِّب عالمها وتفكِّكه وتعيشه.
تحضر الأمومة والغربة والصداقات بقوة، ترويها رشا لنفسها، أو ربما للطفلتين، أو للزوج، أو للراحلين، أو للقادمين، هنا تتحدث الكاتبة مع نفسها كأنها تصنع تعويذة ضد النسيان.
كم غربة في الكتاب؟ غربة المكان، والأشخاص، وغربة التوقعات التي لا تتحقق، والأعذب غربة اللغة، والكلمة الفلسطينية التي تنطقها الأمهات فنشتَمُّ رائحة المطبخ والطفولة التي تركناها.
هنا الحنين متروك على سجيته، والخوف يسرح خارج الأقفاص، والحب معلَّق على الأشجار لمن يرغب في التقاطه، والكتابة معجونة على مهل، ثلث من وجع، وثلث من جمال، وثلث من مكوِّن غامض يصالح الذاكرة مع الحاضر، وسط كل هذا الذاكرة العكاوية التي تقدم أجوبة عن الزمن الراهن، وتُنصف الوجع فتسميه حزنًا.
جمانة مصطفى